Cocktailrecept, spritdrycker och lokala barer

Älgen fångade stjäl flaska rött vin

Älgen fångade stjäl flaska rött vin


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Colorado älg fotograferad med ett gott rött vin

Wikimedia/Billy Idle

En kvinna i Colorado såg en älg springa genom snön med en stulen flaska Cabernet Sauvignon.

Det ser ut som att människor inte är de enda som gillar en fin flaska vin som hjälper till att ta sig igenom semestern, för den här veckan i Colorado sågs en älg med en ganska fin flaska Cabernet Sauvignon i munnen.

Enligt CBS News sågs den vuxna manliga älgen förra veckan med en flaska rött vin från Buoncristiani Family Winery i Napa Valley som försiktigt höll sig mellan tänderna.

Evergreen, Colorado, bosatta Lori Vina Guelich fick bilder på älgen, som hon säger hämtade vinflaskan från papperskorgen som grannen hade satt på kantstenen. Älgen ska ha tagit upp den i den öppna änden, tappat den och sedan plockat upp den igen och bar den i munnen.

"Efter en smakprov skickade han tillbaka flaskan till vinförvaltaren och sa att temperaturen på rött vin var för kallt", skrev hon på Facebook, enligt The Denver Channel.

Älgen tappade så småningom den tomma flaskan i snön och lämnade den bakom sig, så Guelich undersökte vidare och upptäckte att det var en 2008 Cabernet Sauvignon från Buoncristiani Family Winery i Napa Valley.

"Det ser ut som en fin hytt", sa hon.


Hur en oplanerad roadtrip hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, ligger vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Jag utbrast, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som äntligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbilar under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens för det bokstavliga och metaforiska Kalifornien vi alltför ofta försummar, ett område av äventyr och spontanitet och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en femdagars roadtrip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomgivna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle vara vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. Carr Fire rasade norr om det, och i sydöst hade Ferguson Fire stängt Yosemite Valley. I augusti bekämpades 16 stora skogsbränder, de flesta samtidigt, från ena änden av Kalifornien till den andra.

Under de föregående veckorna hade vi limmats fast i en realtidsapp för luftkvalitet, dess virvlar av apelsin och rött driver hotfullt runt en karta över staten. När en lovande klyfta öppnades mellan två av dessa virvlar - en smal, relativt opåverkad skogsremsa mellan en stor eld och en annan - bestämde Amy och jag att glida in där för att ta oss nordost. Men vi hade inte öppnat appen på ett par timmar, och nu rätade Amy sig på sin plats.

"Se," sa hon när jag kom tillbaka med kaffet. Jag tittade. Remsan hade smalnat avsevärt. Dessutom hade en tredje brand i norr plötsligt expanderat. Det slog oss samtidigt: Om endera branden växte under natten var det en mycket verklig möjlighet att vi skulle fastna. En intensiv föräldraberäkning började. Plötsligt var hotet inte bara dålig luft-vår femåring har astma-utan eld själv.

Vi klev tillbaka på vägen och körde tyst. Det finns frodigt Kalifornien och det finns torra Kalifornien. Detta var det senare, på gränsen till desperat. Vi körde förbi pantbutiker och uttorkade fält, längs en gammal järnvägslinje och bredvid stora, heta Vredens druvor kullar. Himlen var vid och pervers snygg, solen en nedtonad prick i diset. Och sedan gjorde vi det, på väg inte nordost mot Plumas och resten av resan, utan nordväst ungefär mot, vad, Napa -dalen? I efterhand var det det mest vanliga vi kunde göra genom att bryta våra noggrant upplagda planer. Planer var en kvarleva från fastadressvärlden, och med en slags orolig befrielse såg vi att världen drog sig tillbaka i den gamla Eurovan-spegeln.


Hur en oplanerad bilresa hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, sitter vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Jag utbrast, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som äntligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbilar under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens mot det bokstavliga och metaforiska Kalifornien som vi alltför ofta försummar, ett äventyrs- och spontanitetsområde och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en femdagars roadtrip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomlåtna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle vara vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. Carr Fire rasade norr om det, och i sydöst hade Ferguson Fire stängt Yosemite Valley. I augusti bekämpades 16 stora skogsbränder, de flesta samtidigt, från ena änden av Kalifornien till den andra.

Under de föregående veckorna hade vi fastklistrats till en app i realtid för luftkvalitet, dess virvlar av apelsin och rött drev hotfullt runt en karta över staten. När en lovande klyfta öppnades mellan två av dessa virvlar - en smal, relativt opåverkad skogsremsa mellan en stor eld och en annan - bestämde Amy och jag att glida in där för att ta oss nordost. Men vi hade inte öppnat appen på ett par timmar, och nu rätade Amy sig på sin plats.

"Se," sa hon när jag kom tillbaka med kaffet. Jag tittade. Remsan hade smalnat avsevärt. Dessutom hade en tredje brand norrut plötsligt expanderat. Det slog oss samtidigt: Om endera branden växte under natten var det en mycket verklig möjlighet att vi skulle fastna. En intensiv föräldraberäkning började. Plötsligt var hotet inte bara dålig luft-vår femåring har astma-utan eld själv.

Vi klev tillbaka på vägen och körde tyst. Det finns frodigt Kalifornien och det finns torra Kalifornien. Detta var den senare, på gränsen till desperat. Vi körde förbi pantbutiker och uttorkade fält, längs en gammal järnvägslinje och bredvid stor, het Vredens druvor kullar. Himlen var vid och pervers snygg, solen en nedtonad prick i diset. Och sedan gjorde vi det, på väg inte nordost mot Plumas och resten av resan, utan nordväst ungefär mot, vad, Napa -dalen? I efterhand var det det mest vanliga vi kunde göra genom att bryta våra noggrant upplagda planer. Planer var en kvarleva från fastadressvärlden, och med en slags orolig befrielse såg vi att världen drog sig tillbaka i den gamla Eurovan-spegeln.


Hur en oplanerad roadtrip hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, sitter vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Utropade jag, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som slutligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbostäder under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens för det bokstavliga och metaforiska Kalifornien vi alltför ofta försummar, ett område av äventyr och spontanitet och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en fem dagars road trip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomgivna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle bli vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. Carr Fire rasade norr om det, och i sydöst hade Ferguson Fire stängt Yosemite Valley. I augusti bekämpades 16 stora skogsbränder, de flesta samtidigt, från ena änden av Kalifornien till den andra.

Under de föregående veckorna hade vi limmats fast i en realtidsapp för luftkvalitet, dess virvlar av apelsin och rött driver hotfullt runt en karta över staten. När ett lovande gap öppnades mellan två av dessa virvlar - en smal, relativt opåverkad skogsremsa mellan en stor eld och en annan - bestämde Amy och jag att glida in där för att ta oss nordost. Men vi hade inte öppnat appen på ett par timmar, och nu rätade Amy sig på sin plats.

"Se," sa hon när jag kom tillbaka med kaffet. Jag tittade. Remsan hade smalnat avsevärt. Dessutom hade en tredje brand i norr plötsligt expanderat. Det slog oss samtidigt: Om endera branden växte under natten var det en mycket verklig möjlighet att vi skulle fastna. En intensiv föräldraberäkning började. Plötsligt var hotet inte bara dålig luft-vår femåring har astma-utan eld själv.

Vi klev tillbaka på vägen och körde tyst. Det finns frodigt Kalifornien och det finns torra Kalifornien. Detta var det senare, på gränsen till desperat. Vi körde förbi pantbutiker och uttorkade fält, längs en gammal järnvägslinje och bredvid stor, het Vredens druvor kullar. Himlen var vid och pervers snygg, solen en nedtonad prick i diset. Och sedan gjorde vi det, på väg inte nordost mot Plumas och resten av resan, utan nordväst ungefär mot, vad, Napa -dalen? I efterhand var det det mest vanliga vi kunde göra genom att bryta våra noggrant upplagda planer. Planer var en kvarleva från fastadressvärlden, och med en slags orolig befrielse såg vi att världen drog sig tillbaka i den gamla Eurovan-spegeln.


Hur en oplanerad bilresa hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, sitter vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Jag utbrast, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som äntligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbilar under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens mot det bokstavliga och metaforiska Kalifornien som vi alltför ofta försummar, ett äventyrs- och spontanitetsområde och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en fem dagars road trip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomgivna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle vara vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. Carr Fire rasade norr om det, och i sydöst hade Ferguson Fire stängt Yosemite Valley. I augusti bekämpades 16 stora skogsbränder, de flesta samtidigt, från ena änden av Kalifornien till den andra.

Under de föregående veckorna hade vi limmats fast i en realtidsapp för luftkvalitet, dess virvlar av apelsin och rött driver hotfullt runt en karta över staten. När en lovande klyfta öppnades mellan två av dessa virvlar - en smal, relativt opåverkad skogsremsa mellan en stor eld och en annan - bestämde Amy och jag att glida in där för att ta oss nordost. Men vi hade inte öppnat appen på ett par timmar, och nu rätade Amy sig på sin plats.

"Se," sa hon när jag kom tillbaka med kaffet. Jag tittade. Remsan hade smalnat avsevärt. Dessutom hade en tredje brand i norr plötsligt expanderat. Det slog oss samtidigt: Om endera branden växte under natten var det en mycket verklig möjlighet att vi skulle fastna. En intensiv föräldraberäkning började. Plötsligt var hotet inte bara dålig luft-vår femåring har astma-utan eld själv.

Vi klev tillbaka på vägen och körde tyst. Det finns frodigt Kalifornien och det finns torra Kalifornien. Detta var det senare, på gränsen till desperat. Vi körde förbi pantbutiker och uttorkade fält, längs en gammal järnvägslinje och bredvid stora, heta Vredens druvor kullar. Himlen var vid och pervers snygg, solen en nedtonad prick i diset. Och då gjorde vi det, på väg inte nordost mot Plumas och resten av resan, utan nordväst ungefär mot, vad, Napa -dalen? I efterhand var det det mest vanliga vi kunde göra genom att bryta våra noggrant upplagda planer. Planer var en kvarleva från fastadressvärlden, och med en slags orolig befrielse såg vi att världen drog sig tillbaka i den gamla Eurovan-spegeln.


Hur en oplanerad roadtrip hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, sitter vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Utropade jag, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som slutligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbostäder under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens mot det bokstavliga och metaforiska Kalifornien som vi alltför ofta försummar, ett äventyrs- och spontanitetsområde och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en femdagars roadtrip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomlåtna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle vara vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. Carr Fire rasade norr om det, och i sydöst hade Ferguson Fire stängt Yosemite Valley. I augusti bekämpades 16 stora skogsbränder, de flesta samtidigt, från ena änden av Kalifornien till den andra.

Under de föregående veckorna hade vi limmats fast i en realtidsapp för luftkvalitet, dess virvlar av orange och rött driver hotfullt runt en karta över staten. När en lovande klyfta öppnades mellan två av dessa virvlar - en smal, relativt opåverkad skogsremsa mellan en stor eld och en annan - bestämde Amy och jag att glida in där för att ta oss nordost. Men vi hade inte öppnat appen på ett par timmar, och nu rätade Amy sig på sin plats.

"Se," sa hon när jag kom tillbaka med kaffet. Jag tittade. Remsan hade smalnat avsevärt. Dessutom hade en tredje brand i norr plötsligt expanderat. Det slog oss samtidigt: Om endera branden växte under natten var det en mycket verklig möjlighet att vi skulle fastna. En intensiv föräldraberäkning började. Plötsligt var hotet inte bara dålig luft-vår femåring har astma-utan eld själv.

Vi klev tillbaka på vägen och körde tyst. Det finns frodigt Kalifornien och det finns torra Kalifornien. Detta var det senare, på gränsen till desperat. Vi körde förbi pantbutiker och uttorkade fält, längs en gammal järnvägslinje och bredvid stor, het Vredens druvor kullar. Himlen var vid och pervers snygg, solen en nedtonad prick i diset. Och sedan gjorde vi det, på väg inte nordost mot Plumas och resten av resan, utan nordväst ungefär mot, vad, Napa -dalen? I efterhand var det det mest vanliga vi kunde göra genom att bryta våra noggrant upplagda planer. Planer var en kvarleva från fastadressvärlden, och med en slags orolig befrielse såg vi att världen drog sig tillbaka i den gamla Eurovan-spegeln.


Hur en oplanerad bilresa hjälpte en familj i Kalifornien att återta skåpbilen

Mendocino County, dit författaren Chris Colin och hans familj reste, sitter vid kusten drygt 150 miles norr om San Francisco.

Fem dagar. Två barn. En Eurovan. Här är vad som hände när författaren Chris Colin och hans familj gav sig ut på ett äventyr i norra Kalifornien som omdefinierade begreppet #vanlife.

När jag ser tillbaka på resans början inser jag att jag sålde skåpbilsliv till mina barn ända fram till lastningen av den gamla Eurovan.

"Se, en diskbänk!" Utropade jag, som om jag hade upptäckt en sällsynt Javan -noshörning. "Och dessa säten fälls ihop till en säng, och toppen dyker upp i en annan säng!"

Armarna förblev korsade. Det som slutligen påverkade mina fem- och nioåriga skeptiker var att lära sig att skåpbostäder under vissa omständigheter kan rulla ut ur sängen direkt i en pannkakssituation utan den typiska belastningen att gå ner i en korridor. Amy, min fru, sköt en sista matkasse i ryggen, och vi klättrade in.

Det var en vanlig augustimorgon i Bay Area i början av ett onormalt åtagande. Min familj var på väg att byta ut vår inbäddade existens för det bokstavliga och metaforiska Kalifornien vi alltför ofta försummar, ett område av äventyr och spontanitet och högtidliga redwoods och slingrande floder och frihet. Gud välsigne Jim oavsett-hans-efternamn-var, ägare till vårt nya skåpbilshem.

Jag hade blivit introducerad för Jim genom ett företag som heter GoCamp. I huvudsak en Airbnb för husbilar, låter GoCamp en vanlig person som jag hyra en prisvärd VW av en vanlig person som Jim när han inte använder den. Efter att ha undertecknat hyresavtalet hade jag omedelbart börjat planera en femdagars roadtrip av några av västens bästa: Vi skulle turnera sjöarna och kanjonerna i Plumas National Forest. Håll utkik efter björnarna och älgarna i Mendocino National Forest. Blöt i den gamla gruvhistorien i Nevada City. Ogle vulkanerna vid Lassen Volcanic National Park. Nyp förbi det höga Mount Shasta till Oregons Crater Lake, sedan tillbaka igen.

Med mycket ceremoni vände jag nyckeln.

"Varför rullar vi bakåt nerför denna kulle?" frågade min dotter ganska snabbt.

Jag förklarade lugnt att det berodde på att jag inte hade en aning om hur jag skulle köra det här gudomlåtna fordonet. Men det visade sig vara tillfälligt, och sedan kom Amy på stereon, och vi plogade norrut.

Att ha en spis, ett handfat och två madrasser i ditt fordon är ett faktum både vardagligt och existentiellt transformerande. Vi skulle laga alla våra måltider - en snabbmatfri semester! - och följa vår lycka vid varje steg.

”Se hur långt jag kan sträcka ut mina armar”, utbrast dottern när vi drog in på motorvägen.

"Måste vi gå tillbaka till vårt trähus?" frågade sonen medan skåpbilen långsamt drog upp i fart.

En timme in på resan drog vi in ​​i en Chevron utanför Fairfield för kaffe-vilket skulle vara vårt första och sista, köpta överseende. Medan jag sprang in, piskade Amy ut sin telefon. Hon kollade inte bara sin mejl. Det finns en annan aspekt av vår roadtrip som jag inte har nämnt ännu: Mellan planerings- och genomförandefasen hade Kalifornien fattat eld.

Infernos är inget nytt för en västkust, men sommaren 2018 hade en långvarig torka, en träddödande skalbagge och andra klimatförändringar samlats för att härja västkusten på historiska nivåer. Mendocino Complex Fire blev snabbt den största i statens historia. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


How an Unplanned Road Trip Helped a California Family Reclaim the Van

Mendocino County, where writer Chris Colin and his family traveled, sits on the coast just over 150 miles north of San Francisco.

Five days. Two kids. One Eurovan. Here’s what happened when writer Chris Colin and his family set out on a Northern California adventure that redefined the concept of #vanlife.

W hen I look back on the start of the trip, I realize I was selling van life to my kids right up to the loading of the old Eurovan.

“Look, a sink!” I exclaimed, as though I’d spotted a rare Javan rhino. “And these seats fold into a bed, and the top pops up into another bed!”

Arms remained crossed. What finally swayed my five- and nine-year-old skeptics was learning that van dwellers can, under certain circumstances, roll out of bed directly into a pancake situation without the typical strain of walking down a hallway. Amy, my wife, shoved one last grocery bag in the back, and we climbed in.

It was a normal August morning in the Bay Area at the start of an abnormal undertaking. My family was about to trade our hemmed-in existence for the literal and metaphorical California we too often neglect, a realm of adventure and spontaneity and solemn redwoods and meandering rivers and freedom. God bless Jim whatever-his-last-name-was, owner of our new van home.

I’d been introduced to Jim through a company called GoCamp. Essentially an Airbnb for camper vans, GoCamp lets a regular person like me rent an affordable VW from a regular person like Jim when he isn’t using it. After signing the rental agreement, I’d immediately begun to plot a five-day road trip of some of the West’s best: We’d tour the lakes and canyons of Plumas National Forest. Watch for the bears and elk of Mendocino National Forest. Soak in the old mining history of Nevada City. Ogle the volcanoes at Lassen Volcanic National Park. Nip past towering Mount Shasta to Oregon’s Crater Lake, then back again.

With much ceremony I turned the key.

“Why are we rolling backwards down this hill?” my daughter asked fairly quickly.

I explained calmly it was because I had no idea how to drive this godforsaken vehicle. But that proved temporary, and then Amy figured out the stereo, and we were plowing north.

Having a stove, a sink, and two mattresses in your vehicle is a fact both mundane and existentially transformative. We would cook all our meals—a fast food–free vacation!—and follow our bliss at every step.

“Look how far I can stretch my arms,” the daughter exclaimed as we pulled onto the highway.

“Do we have to go back to our wooden house?” the son asked as the van slowly chugged up to speed.

An hour into the trip we pulled into a Chevron outside Fairfield for coffee—which would be our first, and last, store-bought indulgence. While I ran inside, Amy whipped out her phone. She wasn’t just checking her email. There’s another aspect of our road trip I haven’t mentioned yet: Between the planning and execution phases, California had caught on fire.

Infernos are nothing new to a West Coaster, but in the summer of 2018, a prolonged drought, a tree-killing beetle scourge, and other climate-change thrills had coalesced to ravage the West Coast at historic levels. The Mendocino Complex Fire was rapidly becoming the largest in state history. The Carr Fire raged north of that, and to the southeast the Ferguson Fire had closed Yosemite Valley. In August, 16 major wildfires were fought, most at the same time, from one end of California to the other.

In the preceding weeks we had been glued to a real-time air quality app, its swirls of orange and red drifting menacingly around a map of the state. When a promising gap opened between two of those swirls—a narrow, relatively unaffected strip of forest between one big fire and another—Amy and I decided to slip right in there to make our way northeast. But we hadn’t opened the app in a couple of hours, and now Amy straightened in her seat.

“Look,” she said, when I returned with the coffee. I looked. The strip had narrowed considerably. What’s more, a third fire to the north had abruptly expanded. It hit us at the same time: If either blaze grew during the night, there was a very real possibility we’d be trapped. An intense parental recalculation commenced. Suddenly the threat wasn’t just bad air—our five-year-old has asthma—but fire itself.

We got back on the road and drove in silence. There is lush California and there is arid California. This was the latter, verging on desperate. We drove past pawn shops and parched fields, along an old rail line and beside great, hot Grapes of Wrath hills. The sky was wide and perversely pretty, the sun a dimmed dot in the haze. And then we were doing it, heading not northeast toward Plumas and the rest of the trip, but northwest roughly toward, what, the Napa Valley? In retrospect it was the most van thing we could do, jettisoning our carefully laid plans. Plans were a relic of the fixed-address world, and with a kind of unsettled liberation we watched that world recede in the old Eurovan mirror.


Titta på videon: Älgjakt 2015! skjuter 17 taggare och kalv för östlaikan Lina (Juni 2022).


Kommentarer:

  1. Maxime

    Acceptera dålig omsättning.

  2. Faell

    Och var är logiken?

  3. Feran

    Tyvärr, jag kan inte hjälpa dig. Jag tror att du kommer att hitta rätt lösning. Misströsta inte.

  4. Yiftach

    din idé kommer att vara användbar

  5. Chatuluka

    Enligt min mening medger du misstaget. Jag kan bevisa det.

  6. Colson

    Samma och så



Skriv ett meddelande